EL RINCÓN DEL POETA

EL POETA HABLA CON ELLA
El poeta le dice a la dama que la quiere.
La regala en sus versos una rosa
y va temblando ausencias por la calle.
Están a veces tan solos los poetas
que miran a través de las palabras...
Lloran y ríen y se quejan, y hablan solos...
Es por eso, amor, que te reclamo.
Es por eso, amor, que hablo contigo,
en esta soledad de los poetas.
No es por darte mi verso en la mañana
es por amor, sin más, flor de mi sangre.
Es un beso de lluvia en primavera,
es un beso de amor, dulce y querido.
Hoy te digo que siento no agradarte,
que siento que mi voz se desmorone,
que se rompa al decirte que te quiero.
Hoy te hablo en persona aunque te escriba,
porque es palabra viva lo que digo.
Hoy te hablo, te siento, y voy al lado,
porque veo tu presencia inmarcesible
en éste mar de luces y de sombras.
Aquí estoy amor, entre tú y las palabras.
Hoy he venido solo, sin ellas... pero hablan.
Van de sílaba en sílaba diciendo que te quiero.
Son ellas las que hablan, yo te llevo.
Yo te llevo en los centros, en el alma.
Te digo, vida mía, que " te quiero" solo,
sin ellas, en silencio, sin nadie...
Pero ellas se van, hablan de ti y de mi.
Como puedo callarlas si son libres,
si se escapan de mi porque te quiero.
Las dejaré que hablen, que sean algo yo,
embajadoras de mí, de lo que siento.
Así, cuando ellas callen, yo estaré junto a ti
en la esencia total de los poetas.
*******
Autor: Eladio San Juan.

EL RINCÓN DEL POETA

EL POETA SE DECLARA
***--***
¿Qué puedo decirte en esta noche? 
La noche en que la ausencia 
me llueve sobre el alma.
La noche en que tus labios son fresas
en el surco.
La noche que no importa
que llegue la mañana.
Mañana no vendrás con tus alas de rosa.
Mañana no vendrás a protegerme...
Porque tu eres luz y viento en mi ventana.
En la luz te veo y en el viento te oigo, amor,
pero no estás.
En tu pelo dorado las estrellas palpitan
y el alba se apresura trayendo tu retrato.
Pienso en ti y la noche no es noche.
Pienso en ti y eres mediodía...
Demasiado reconfortante para que sea verdad...
Esto debe ser un sueño. O puede que no.
¿Es poesía la noche?
Si tú no estás lo niego, porque ni hay luz sin ti, ni poema sin alma.
¿Qué puedo decirte en esta noche?
Sólo vivir contigo y respirarte,
y decir que te quiero en la distancia.
Hablarte como el pájaro
que canta entre la niebla.
Así dijo el poeta y te llamó, poesía.

EL RINCÓN DE LA PROSA

Buenos días a todas y a todos mis amigos: quiero que sepáis, que no milito en partido alguno y que creo en las personas, en los hechos y en las acciones de las que ellas sean autores. No soy racista ni xenófobo. Pero si entiendo que primero deberíamos atender las necesidades de nuestros españoles pobres o necesitados de ayudas para su subsistencia y calidad de vida, una vez hecho esto, abramos el corazón a toda aquella persona que lo necesite, sea de donde fuere. 
Pero jamás abandonemos los nacidos en nuestro País, por el "quijotismo" que a veces nos envuelve.
No obstante, el que no milite en partido político alguno, no quiere decir que no me interesen las cosas de mi País y a la política que a él se refiera. España es una nación maravillosa, no hagamos nada que la enturbie
HOY EN ESTE RINCÓN....

Hoy quiero verter mis opiniones, las opiniones de un español que ama a su País como el que más.

Y desde esa premisa, os digo, que seguí la entrega de los premios "Princesa de Asturias", que considero el discurso del Rey como muy interesante, y a los premiados dignos de haberlo sido. personas valiosas y necesarias para el mundo que nos está tocando vivir. No tengo mucho más que decir a este respecto.

También vi los debates del Congreso de los Diputados.

Pero en cuando a las escenas vividas en nuestro querido Parlamento, Las Cortes, El Hemiciclo, El Congreso, llámese como quiera, es un lugar para mi cuasi sagrado, un lugar de donde parten las decisiones que atañen a todos los españoles, pero lo que se vió por parte de algunos políticos fue una tremenda charloteada, bueno ni eso, porque Charlot era un genio, y algunos de éstos no llegan ni a gnomos.  

Es muy bonito e interesante que los parlamentarios lo sean con el genio y la sabiduría necesaria para mantener viva la emoción. Para mi ha sido un delirio, ver a  unos, discutir cosas ya pasadas, hablar y casi insultar sin presentar proyecto alguno, otros pedir una independencia sin saber lo que piden, intentan separarse de España sin reformar la Constitución, así por las buenas, que testarudez y "erre que erre" y vuelta a lo mismo. me hubiera gustado que pidieran bienestar para todos los españoles sin excepción, pero que forma de pedir las cosas sin base legal para ello, yo respeto mucho a los catalanes, es decir hasta les aprecio, pero estos, que he visto y oído últimamente, ha sido el colmo de la insensatez, independencia...independencia... Sin razones del porqué y para qué la pedían.

El pueblo con nuestro voto, hemos indicado qué es lo que queremos y algunos de estos señores Diputados no se han dado cuenta, de que España entera, incluida "Cataluña" pide bienestar y trabajo, calidad de vida y salud, no pide algaradas ni gilipolleces.

A si es que SEÑORAS Y SEÑORES DIPUTADOS, PÓNGANSE LAS PILAS Y A TRABAJAR POR ESPAÑA Y NO PARA USTEDES Y COMIENCEN LA JUSTICIA SOCIAL POR CASA. 

Que la inteligencia les ilumine y la cordura les haga trabajar todos unidos para el bien común.

EL RINCÓN DEL POETA

ROMANCE A LOS ÁNGELES DORMIDOS
***
A las víctimas de la tragedia del 22 de octubre de 1965 en el Salto de Torrejón
 y a sus familias con mi sincero afecto. 
***
Era el veintidós de octubre
del año sesenta y cinco,
cuando el gris de la mañana
parpadeó de improviso.
El murmullo del trabajo
quedó roto y sin aviso
y en una compuerta el agua
buscó su libre albedrío.
Los alazanes del viento,
negros, grises y malditos
rompieron parte del muro
que se desplomó de un grito.
El túnel se vio anegado
y callaron los martillos.
Las nueve de la mañana
grabaron el sacrificio...
Las amapolas de sangre
se volvieron amasijos
y los vómitos del agua
los coronó de jacintos.
Ya no eran cuerpos humanos
eran rosas del martirio.
Obreros que dieron todo
por aquel grave descuido.
¿Qué nos queda de aquel día?
El recuerdo y los olvidos,
la imprudencia... el abandono,
el dolor y el desatino.
Nos quedará lo que quede…,
Nuestros seres están vivos
porque son la vida toda
en el Cielo y lo Divino.
Ellos nos quieren alegres,
saben por lo que sufrimos.
Saben que van en nosotros
y en nuestra sangre tejidos.
¡Haya rosas sobre el agua
por los ángeles dormidos
y que el amor bajo el cielo
esté en ellos infinito!
¡Que la verdad resplandezca
por el monte y por el río
y sea la Gloria su casa,
se lo tienen merecido.
¡Vivan los muertos del Salto,
vivan también los heridos
y vivan los familiares
que tanto llevan sufrido!
*****
20 de octubre de 2016
Eladio Sanjuán Brasero.

LA LUNA VINO A LA FRAGUA

LA LUNA VINO A LA FRAGUA
(A Federico García Lorca)
         ***
Se le vio caminar...
Labrad amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada,¡en su Granada!
(A. Machado)
******
La luna lleva tristeza,
tristeza de madrugada.
Se mezclaba el color de los añiles
con el ceniza gris de la mañana...

La luna vino a la fragua
a coronarlo de mirtos,
de nardos y rosas blancas...

La luna vino a la fragua
en ausencia de los niños
que ya no quieren mirarla.

Tiene la luna tristeza,
y llora por la alborada.
Baja el árbol la cabeza
y llora la fuente clara
un cromatismo de perlas
por una muerte anunciada...

Un gitano va llorando
y presagios le señalan,
luces de plata y estaño
mientras que el poeta calla...

¡Muerte...!, le dicen sus pasos..
¡Muerte por la calle larga!...

¡Muerte es el verde de luna!
¡Muerte el crepúsculo nácar!
¡Y muerte son los fusiles
que al barranco le acompañan!..

Las espigas del camino
se doblan avergonzadas
cuando pasa Federico,
triste de luna y de plata.
Llava el pecho bien erguido
y una duda en la garganta:

-¿Por qué me lleváis amigos?
¿Qué agravios le causé a España?
     ...
Nadie osa responderle...
Caminan ...Todos se callan...
El viento furioso muerde
el tejado de las casas
mientras Marianita teje 
una pañoleta blanca,
ignorante de la muerte
del poeta de Granada. 

La campana de la vela
tiembla llorando apenada.
El agua transcurre lenta
y se hace sangre en la Alhambra...
Es el dolor que penetra
por las calles y las plazas...

¡Le mataron!...Alguien reza...

España tiene una deuda,
una herida que le sangra
coronada de tristeza.
Un clamor que va en el aire
y en el aura de las letras:
¡Es la voz de Federico
que sigue viviendo en ellas...!
      -*-*-
Madrid, año 2000.-
Eladio Sanjuán Brasero
De mi libro: "Un reflejo en la diáspora"

EL RINCÓN DEL POETA

RAÍCES
A Luis y Pepita, con admiración.
      ***
En el fondo de mis ojos
tengo clavada una encina
que se alimenta al calor
de una lágrima escondida.
Sus tentáculos de amor
me crecen por la retina
para darle al mundo entero
amor y fruto de encina,
bellotas de verde cuerpo,
negro color y piel fina
con la oscuridad del sueño
de mi infancia campesina...
Un corazón extremeño
que libremente camina
en el cáliz de sus versos,
sin hacerle reverencia
ni al rico ni al usurero.
Son mis versos una encina
que nace mirando al cielo,
ella lleva flor y vida
de un corazón bellotero
que tiernamente suspira
sin obedecer al dueño.
No le hace versos mi encina,
a un mundo sin sentimientos
ni a una planta campesina.
si no es perfume por dentro.
Nunca se apoya mi encina
en el hombre que no es bueno,
sólo sus ramas declina
para el amor dulce y tierno
de una tierra que nos mira
entre el verde, blanco y negro.
       **
De mi libro: "Un reflejo en la Diáspora"
Año 2001 

RINCÓN DEL POETA

BAJO LA LIMPIA LUNA
A un amigo entrañable
   ******+******
Has querido viajar a las estrellas,
callado y en un sueño.
Dormido, amigo mío, te fuiste sin dudarlo.
Has querido tener los versos que me duelen.
Los versos que no gritan por no nombrar la pena.
Te fuiste, amigo mío, bajo la limpia luna.
Te fuiste por la noche para buscar las albas,
para buscar las luces que en tus vídeos captabas.
Has dejado recuerdos de tu esposa
y de fieles amigos que te quieren.
Ella tendrá tus vídeos, grabaciones inéditas de nuestros recitales.
Un tesoro guardado para el tiempo...
Ahora tú, desde arriba, la cuidarás a ella,
a quien tanto luchó por tu salud.
Amigo, tú que criticabas poemas y posados,
nos dejas en el alma un recuerdo latente.
Te escribo en estos versos, mi luna desvelada...
Irá todo en silencio, sin tu nombre siquiera, porque sabes quien soy...
Te llevaré en mi verso recordado y sentido.
Amigo, tu que diste la luz al objetivo,
para tener recuerdo de la Virgen y el pueblo.
Te has ido, amigo mío, en caballo de luna,
más allá de arreboles.
Estarás con nosotros, conmigo, por muy lejos que tengas tu cenáculo.
Estarás conmigo, con nosotros, por siempre y para siempre, alcantarino.
Tendrás ese flamenco que tanto te gustaba y la luz de los versos con aromas vitales.
Estarás en tu viña y en las flores amadas,
y en las cuerdas heridas de una guitarra amante.
Te has ido, amigo mío, pero nunca lejano.
Vivirás en nosotros, por siempre y para siempre
como quedan los buenos, los grandes, los ángeles amigos.

RINCÓN DEL POETA

FUEGO EN LOS CERROS
************
Fuego en los Cerros.
Mis queridos, Cerros adorados...
Hoy hueles, pueblo mío, a incienso de hojarasca.
Cortaron tu perfume de retama y romero.
Han ardido los cerros, mis queridos vergeles.
La atalaya querida que guardo desde niño.
¿Qué manos homicidas prendieron vuestra entraña?
Hoy, mis cerros queridos, corona de mi alma,
han ardido llorando con lágrimas de fuego.
El perfume y tus alas, extendidas al norte se asfixiaban.
¿Qué manos fratricidas han podido incendiar tanta belleza?
¡Turgentes pechos de mi tierra!
¡Jardín del Arañuelo!
¡Pulmones del zafiro que late en mis recuerdos
desde que el niño aquél naciera entre tus manos!
Pueblo querido, ¿qué te han hecho?
Cómo pueden "Los cerros" arder
si son la vida, el aire y los pulmones de tu aliento?
No puedo ya llorar, Navalmoral querido,
se secaron mis ojos de la pena.
¡Me quedé sin aliento, piedra de tu piedra!
Tus roquedales ennegrecidos me vuelan por el alma
y me saltan del pecho con ardor homicida.
¡Si tuviera en mis manos las manos del cobarde las segara!
Cobarde o cobardes asesinos que atentan y destrozan...
¿qué vais ha conseguir sayones de la muerte?
No matareis el alma de mi pueblo
porque Navalmoral es árbol que retoña en las cenizas.
Navalmoral de la Mata, dolor,
hoy viste crespones negros,
crespones sobre su cara.
¡Navalmoral, pueblo amado,
si con mi voz apagara tu desdicha,
mi aliento se haría de gritos...!
Aquí en estas manos mías, que llenas de tierra te adoraron,
aquí te dejo mi voz y mi palabra.
¿Qué puedo hacer por ti si no cantarte, pueblo mío?
¡Elevaré tus calles de nata y de silencio,
a la hondura total de mis entrañas
y al alto pedestal de mis amores!

RINCÓN DEL POETA

AMOR ES COSA SAGRADA
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Más allá de lo dicho sólo hay aire.
Mi amor no se marchita con la muerte...
Lo he dicho por activa y siempre herido.
Las dudas son del otro, que perviven.
No me he dejado nada por decir,
y es testigo mi Dios de que es verdad.
El amor es en mi la cosa más sagrada,
dudarlo me seria la vileza más grande.
Aún sigue la locura aullando en mi ventana.
Cómo puedo expresarme si no tengo más hechos.
Acaso debo fabular sobre el amor?
Inventarme los hechos, las palabras,
otras historias nuevas?
Yo pago mi inocencia con la culpa.
Acaso debo confesar lo inexistente?
Los errores humanos,
han condenado tantas veces la inocencia ,
que más vale la libertad del culpable
que encerrar para siempre al inocente.
Indicios..., los indicios a veces,
son pista equivocada,
y yo sé del amor como cualquiera.
El amor, es más espíritu que carne.
Lo contemplo a diario
entre los seres que me avalan.
Acaso podrían decirme que no amo
a la que siempre amé?
Si de amar soy culpable
que me juzguen, que me encierren,
que no me dejen jamás la libertad.
Condenado al amor es tan gratificante
que las rejas se funden con mi dicha.
¡Culpable! ¡Cuidado!
Las sentencias a veces son la ruina del alma.
****
Autor:Eladio San Juan